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    G o n e .

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  • perdu mon outil de travail ...

    Paint Shop ne veut plus de moi.
    Bon d'accord j'ai des livres de Chuck en reserves, mais la ne pas pouvoir faire ce que j'ai à faire avec les photos de Belgique une fois c'est pas juste, dit-elle au dieu du chocolat Belge sur un ton desespéré

    Si quelqu'un m'aide à trouver une solution pour re-avoir accès a Paint Pro shop, je lui offres des frites et moultes surprises agréables et judicieuses.

    Vraiment.
    J'en ris mais si vraiment quelqu'un qui passe par là pour la premiere fois ou un(e) habitué(e) du café du fond du bar à peine visible sous les volutes de fumée qui comble l'espace de ce lieu peut m'aider ... : qu'il se manifeste.

    Proposition sincère.


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  • Le problème avec l'écriture, c'est que lorsqu'on nage dans le bonheur, c'est difficile, d'écrire. Et lorsqu'on est plein(e) de rage aussi.

    Pourtant, c'est bien connu; "il faut que ça sorte" .
    J'aimerais bien savoir écrire sous la rage. La condenser en mots. La faire jaillir et faillir pas phrases.
    C'est à ce moment la que j'entend le train. Pas n'importe quel train. Celui où je devrais me trouver.

    La problème qui se pose, si l'on essaie d'écrire sous la colère, c'est d'exprimer la rage dans laquelle on maçère sans en devoiler les causes.
    Montrer à quel point on fulmine, se laisser aller à débaler sa désaprobation et sa haine,son dégôut, sans tomber dans l'égoïsme, sans exprimer également le stimulus particulier ayant declencher le sentiment universel.
    Ca serait plus simple. Ecrire n'est pas simple. Peut-être.


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  • Me souviens.
    Me souviens que A. avait d'énormes hématomes sur le ventre, a cause de piqûres. Sais plus pourquoi les piqûres.
    De larges taches violettes difformes s'étalaient sur la peau blanche de son ventre.
    Alors elle a dit :

    "Regarde" ensoulevant son T-Shirt pour me montrer :" C'est des fleurs. C'est pas jolie ? "


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  •  (je)Commence.Pas à comprendre. "Comprendre " , c'est trop fort.
    Trop précis, trop net, comme mot. Trop ... scolaire.
    Et puis trop parfait. C'est trop dur pour être parfait.
    Comprendre, c'est être sure.
    Je suis juste sûre qu'on peut jamais être tout à fait sûre.

    Je commence a sous-peser.Voilà, c'est mieux. Sous peser. Les mots. L'expression " la douleur de perdre un être cher ", je commence à lentement l'entrevoir, la ressentir quelque part , dans un creux de la cage thoracique, un endroit un peu flou.
    " La douleur de perdre un être cher". Je pèse, les mots, j'essaie de les détacher les uns des autres, de les observer sous tous les angles.

    Ils commencent à avoir un sens, pour moi,pour exprimer ça plus clairement. Comme des mots sans relief et poussiéreux,qui peu à peu émergent. Vers là. Dedans. Qui ne sont plus des mots étrangers.Froids. Sans réel sens.

    Je sais pas. Je sais pas très bien, en fait. Je sais pas si je mens. Si j'ai mentis. Si je me mens depuis 5 mois. A force de penser à autre chose, peut-être ai-je fait semblant de pas comprendre la disparition. De penser à AUTRE CHOSE .

    J'écris presque plus.Difficile d'expliquer pourquoi. La réalité c'est que j'écris plus sur clavier ou sur papier : j'écris les phrases dans ma tête, et puis comme il est tard dans la nuit ou tôt le matin, je n'ai plus le courage de noter pour le lendemain. Les mots et les phrases s'inscrivent alors de manière éphémère dans un coin de ma tête, puis s'effacent, inévitablement. J'écris plus. J'écris a l'intérieur, je ne prend pas de trace extérieure...ne pas confondre avec penser.
    Je sais pas si je mens depuis 5 mois, si j'ai fait semblant... je ne crois pas pourtant, avoir menti a tous et a moi en premier lieu. Avoir fait " semblant" .
    Je sais plus très bien .

    A .   est partie.  Des fois même Chuck Palahniuk, même mon chat , mes des livres de physique chimie,  n'arrivent pas à le cacher. Même peindre. Surtout peindre.


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