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Ca sent la lessive, dans la rue. Trés vite.
Et puis juste après, ca sent les égouts.
Puis encore une fois, ça sent la lessive. La poudre. Blanche. Le propre ; le confort.
Et apres, les égouts.De nouveau.
C'est un peu ça.
Le soleil. Dans la rue. Sous les pieds.
Le soleil. Il s'écrase contre l'asphalte, que j'ecrase à mon tour sous les baskets.
J'écrase des bouts de soleils, en fait. En marchant.
Comme un soleil de septembre.On y est pas encore, pourtant. Mais ca sent. Aussi fort que la lessive. Soudainement.
Ca sent le soleil de septembre.
Il fait bon. Presque chaud.
A la gare, on me demande " vous avez aussi besoin de billets ?"
J'hesite, et je dis "non merci". Poliment. Un sourire bien plaqué.
J'ai appris ça toute seule, sourire. Poliment.
Sourire pour juste dire de sourire. Sourire par convention. Sourire physisquement a l'interlocuteur; Uniquement.
Je prendrais mon aller simple plus tard.
Plus tard c'est pas loin.
IAM a eu tord.
Demain c'est pas toujours loin.
Pas encore demain.
Dans l'herbe ou j'ai demandé si c'était toujours ouvert, ce parc, le soleil était pareil.
Il s'ecrase pareil à Paris, le soleil de septembre.
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y'a trop de sexe partout.
D'argent avant tout.
De valeurs derisoires avant les valeurs premieres.
Fin de la parenthèse.
Fade.Tout ça ,c'est fade.Sans sentiments.Les villes.
On nous vend pour nous vendre.
J'ai perdu ce que je cherchais.Le but.Le point. Next .
Y'en a ral bol des vieux commentaires moralisateur a deux balles
avec un faux semblant de savoir faire et de faire savoir.
L'envie de hurler se fait pressante.
Pressante. Tres. De hurler que c'est faux.
Qu'ils ne savent pas.Qu'ils ne savent vraiment pas.
"si je flaire que ca va pas, parce que se sont des choses qui se sentent(...)".
A 13 ans. A 13 putain de bordel de merde. A 12 même.
Encore une gamine. J'ai plus 13 ans. La.
C'est plus le moment. C'est plus l'age.
C'est pas maintenant qui faut dire ça. C'est trop tard beaucoup trop tard. A 13 ans personne a rien sentit - quoi que ce soit.
Y'a trop de haine.Trop de colère ici.Beaucoup beaucoup beaucoup trop.
C'est normal qu'apres on se trimballe avec des morceaux de cerveau pourris.Noirâtres. C'est normal d'avoir des comportements " étranges ".
Apres tout ca. Quand on les porte encore, ces bagages. Quand on les a encore au fond du ventre, les boules de haine. De colère.
" Mais t'es completement folle ou quoi ?!!!"
Ah, la ca fait peur, hein ? Tant de douleur qui sort d'un coup ca, ca se lit dans les yeux. La on a peur de la violence.La on a peur que ca se controle plus. La on se dit que peut etre on aurait pu ecouter. La menteuse.
Toute la vie, *'vais *'ballader avec ces valises de merde la.
Qui vont me pourrir un peu plus chaque fois.
Mais allez vous faire foutre
Putain
Allez vous faire foutre !
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Y'a eu un appel. Un "Allo?", d'en bas, entendu dans le combiné parce que deux telephones decrochés, et un prénom, celui de l'autre qui a decroché.En bas.
Pendant un centième de seconde, j'ai cru que c'était A.
Mais c'est idiot. Hein.
A., elle est dans une boite de bois sous la terre.
Depuis 6 mois.
Alors faut vraiment être idiote.
D'avoir cru entendre A. . Elle est morte.
Pourtant, sur la pellicule recupérée cet après-midi, elle est souriante.
Elle existe, elle est photogravée sur du papier brillant, sur une pelliculle aujourd'hui developpée .
Mais y'aura plus ces mains pleines de cremes, les rides du visages, le sourire infini et indefini, sur le bas du visage, et puis se souffle horriblement saccadé qu'elle avait lorsqu'elle pleurait. A la fin.
Elle pleurait beaucoup, a la fin.
J'ai cru en entendant ce debut de conversation telephonique que c'était elle.Y'a plus d'elle.
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wired platerfom - moody .
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°Why Are You There ?°
Behind The screen..."DID YOU REALLY WANT" ?
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